Tum. - Ligação do Brasil. Atende? - Si!  - Hallo? - Chico? - hein? - Oi, Chico. Sou eu, o Lobão. - Quem? -Lobão! Aquele que escreveu recentemente uma carta aberta para você.

- Quem? Desculpa. Chove lá fora e aqui faz tanto frio. Não te escuto direito.
- Lobão, cara. Lobão. Que escreve na Veja!
- Aonde?
- Na Veja. Aquela revista que ajuda a politizar as pessoas inteligentes do Brasil, este país repleto de gente ignorante e tomado por inocentes úteis.
- Os inocentes do Leblon?
- Também.
- Carlos Drumond de Andrade. 
- Hein?
- Esquece. Quem é?
- Porra, Chico! Sou eu; Lobão!
- Quem?
- Sou eu, caralho! A voz da ruptura ao Foro de São Paulo! O defensor da opressão comunista e bolivariana deste país! A âncora dos reprimidos. O porto seguro dos contrários à esta ditadura de esquerda implantada no Brasil.
- Oi, Mainardi!
- Não é o Mainardi! 
- Olavo?
- Só se for o Olavo a jato!
- Constantino! Adorei sua listinha. Pobre, Schindler.
- Não! Não! Você está me deixando deprimido.
- A pior expressão da angústia pode ser a depressão ou algo que você pressente.
- Isso! 
- Isso o que?
- Depressão! Você está me deixando deprimido! Não tente me matar!
- Pelo menos esta noite não.
- Estou muito triste, Chico.
- Por trás de um homem triste há sempre uma mulher feliz. 
- Você não leu minha carta.
- Eu gosto de cartas! Você leu a do Temmer?
- A que ele escreveu pra Dilma?
- De fato, logo ela, tão coitada e tão singela,
cativara o forasteiro, o guerreiro tão vistoso, tão temido e poderoso, era dela, prisioneiro.
- Que bosta!
- Joga na Geni.
- O que?
- A bosta.
- Foda-se Geni.
- Joga pedra na Geni!
- Foda-se a pedra.
- Você é de alguma companhia de celular? 
- Não, cara. Sou eu! Lobão! O cara que disse que caso Nelson Rodrigues estivesse vivo diria que você teria que dizer para o país "me perdoa por te trair".
- Nelson Rodrigues, o amigo de Medici?
- Esse aí!
- Ele não diria isso não.
- Claro que diria.
- Acho que não. 
- Eu sempre tenho razão.
- Tem não. 
- Caetano disse que sim.
- Sim o que?
- Que eu tinha razão.
- Ele disse, foi?
- Disse!
- Então Caetano tem razão!
- Razão de que?
- De você ter razão, ora.
- Caetano nunca tem razão.
- Tem razão. Então ele está errado. Você não tem razão.
- Mas eu tenho razão. 
- Tem razão. Então Caetano está certo. 
- Ele nunca está certo.
- Tem razão. Então você não tem razão.
- Dane-se Caetano. Ele leu meu texto. Gil se emocionou. Você não vai mesmo ler o que escrevi? Uma amiga de uma amiga da prima da amiga da minha vizinha me disse que você não iria ler.
- Ler o que?
- Meu texto!
- Que texto?
- Meu texto! Minha carta que escrevi pra você, Gil e Caetano.
- Ah! Que coisa boa! Você é um fã? Adoro cartas de fãs.
- Mas não escrevi uma carta de fã. Escrevi como o cantor, Lobão.
- Ah, não? Que pena. Eu gosto de escrever cartas. Meu caro amigo, eu bem queria lhe escrever. Mas o correio andou arisco.
Se me permite, vou tentar lhe remeter notícias frescas nesse disco.
- Que disco?
- Disco. Uma coisa redonda com um buraco no meio. 
- Não lembro mais o que é gravar um disco.
- Deveria.
- Mas não estou falando de disco!
- Sério? Está falando de que?
- Da minha carta.
- Temmer?
- Não! Lobão, o cantor!
- Cantor? Eu gosto de cantar. Deveríamos falar mais sobre isso. Menos de política. Minha travessia é poder cantar essa voz guardada.
- Porra, Chico! Você tá tirando uma de malandro pra cima de mim.
- O que dá de malandro regular, profissional,
Malandro com aparato de malandro oficial,
Malandro candidato a malandro federal,
Malandro com retrato na coluna social,
Malandro com contrato, com gravata e capital que nunca se dá mal.
- Você quem vai se dar mal! Você é uma vergonha para o Brasil, senhor Chico Buarque.
- Quem?
- Você. Chico Buarque de Hollanda.
- Mas eu não sou o Chico Buarque, ué.
- Como não? Você não é o Chico?
- Sou. 
- Então, porra!
- Mas yo no soy o brasilaño, querido. Soy o papito.
- Supla?
- No, no. Soy o argentino. O papito, comprises?
- Petralha! 
- hein?

Tum, tum, tum...

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