Em uma semana especialmente triste –em que acompanhamos ao vivo e em cores a trágica história de uma menina de 10 anos, grávida de 22 semanas, vítima de estupro desde os 6 anos pelo próprio tio–, impossível não destacar o comportamento cruel de outras mulheres diante desse crime repugnante.

Não foi uma prisão qualquer a de Steve Bannon e não deve ser tratada com desdém pela esquerda o que ela pode significar para desbaratar o super esquema montado pela ultradireita em nível mundial.

Periodicamente o jornalismo se torna vítima de determinados bordões.

Cem mil mortos: ontem, hoje ou amanhã. Cem mil mortos e seguimos contando os corpos que não podemos velar. Mais de mil por dia. Dez vezes cem, da manhã à noite. Cem vezes mil, de março a agosto.

A live de Gilberto Gil fez brilhar de novo o Brasil de que tanto sentimos falta — um país hospitaleiro e alegre, generoso e humano.
A toda hora alguém escreve — e outros tantos alguéns leem — que só a arte salva. Sabemos que é verdade. Todos já fomos salvos por um poema numa hora de necessidade, por uma boa música num momento ruim.

Minha última viagem, antes que o coronavírus imobilizasse a todos, foi no Natal de 2019, que passei em Nova York. Não sei, aliás, quando e se, em algum dia do futuro, NY voltará a ser o que sempre amei desde os anos 1960: o protótipo da convivência urbana mais intensa —cultural, comercial e sexual.

No dia 24, antes de a gente passar a ceia juntos, almocei com Antoine Compagnon, um amigo do peito que não via há tempos.

Algum momento em janeiro — Li num jornal sobre um vírus na China. Que viagem se preocuparem com um vírus na China. As pessoas morrem de dengue no Brasil e a imprensa preocupada com moléstia de morcego na Cochinchina?

15 de março — Duas semanas sem sair de casa. Minha irmã conseguiu um esquema de compra de álcool em gel 70% na dark-web. Ela comprou 100 litros para mim. A ex-namorada do meu primo é irmã de um traficante de cocaína, mísseis terra-ar e animais silvestres que me conseguiu 10 máscaras N-95 em troca do nosso Honda Fit, mais seis parcelas de R$ 2.000,00. Minha mulher ficou um pouco ressabiada com

Os marxistas tradicionais costumavam estabelecer uma distinção entre o comunismo propriamente dito e o socialismo, que seria sua etapa inicial, inferior (na qual o dinheiro e o Estado ainda existiriam, os trabalhadores ainda recebem salários e assim por diante). Na União Soviética houve um debate em 1960 sobre onde eles se encontrariam nesse quesito, e a conclusão foi que embora não estivessem ainda no comunismo pleno, tampouco se encontravam na sua etapa inferior (o socialismo). O resultado foi a introdução de uma distinção adicional entre uma fase inferior e superior do próprio socialismo… Ora, será que algo semelhante não está ocorrendo agora com a epidemia da covid-19? Até cerca de um mês atrás, nossa mídia estava

Da estranheza do confinamento: nunca se sentiu tanto o próprio hálito como dentro da máscara. Essa nova autopercepção é ultraindividualidade, o superíntimo odor de si mesmo (“one’s own intimate smell” —em inglês, que tem este “one” pronominal ótimo para definir o “qualquer um”, o “todos”). Gostou do cheiro do seu próprio hálito?
A pergunta fica suspensa no ar, incompreensível como língua estrangeira. Nesta espécie de anticorpo da pessoa —o corpo que contamina e é contaminado—, corpo mascarado, um tanto de imaterialidade: o que era corpo, rosto, resta agora como barreira impalpável que o separa dos outros corpos, um vão, um abismo (corpo sem abraço).